Reiteración obsesiva

Sólo soy capaz
de escribir drogado:
¿qué fue del antes
cuando todo, simplemente, fluía?¿qué de los momentos
en que algo importante
importaba?
¿dónde quedan las letras
sin líneas blancas?
Recuerdo que yo era
capaz de la metáfora,
la rima fácil,
el verso incandescente
pero no quedan más
que despojos,
sobras a la tarde
de cualquier parque viejo.
Se me olvidan
las ideas del entonces,
las libretas sinceras,
los versos a la tarde,
esperma derramado
como sangre entre sábanas.
Espejos, flores, ruinas
de lo que he sido,
no queda más
que esperar al sepelio.

Octubre de 2006, tan parecido a este octubre…