Este jueves, 11 de octubre, se conocerá el nombre del próximo Premio Nobel de Literatura. Según los expertos en esta materia, los miembros de la academia sueca ya saben quién es el ganador, pero la decisión no se hace pública hasta el jueves.
Yo, que normalmente sigo con fruición la designación del premio más importante de la literatura mundial -pese a que luego no me gusta cómo escriben muchos de los ganadores, como Orhan Pamuk- me reconforto con la noticia que reveló el Instituto Cervantes, según la cual la página web de la academia sueca ‘hablará’ por primera vez español, además de sueco e inglés.
* Las quinielas miran al italiano Claudio Magris, entre otros
* Los ganadores del galardón, en Wikipedia
El Nobel de literatura hablará español
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Obras eternas en La Ciudad de las Zanjas
En La Ciudad de las Zanjas, cuya principal característica es precisamente estar siempre llena de agujeros, hay obras que nunca se saben si son eternas o sólo lo parecen. Es el caso de las de la Puerta del Sol, donde Fomento construye una macroestación de Cercanías. Esto es lo que se ve primero desde un agujerito, y luego desde una puerta -que los obreros, convenientemente, cierran.
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De noche, todos los gatos son pardos
El pasado jueves, hubo una de esas juergas que no se preveen, pero que te acaban atrapando como una enredadera, y te mantienen despierto hasta altas horas de la madrugada -sí, luego el viernes estás muerto para trabajar.
En la puerta del Sirocco, todos los gatos eran pardos.
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La fábula de Ana Botella y el pajarillo
Cuenta la leyenda que estaba Ana Botella en uno de esos pre-ci-o-sos actos del Ayuntamiento de Madrid, presentando alguna de esas iniciativas tan medioambientales que le gustan a ella, cuando se le acercó un bello pajarito.
– ¿Qué haces por aquí? – Le preguntó ella, mientras se le posaba en el dedo.
– Venía a que me explicaras aquello de «una pera es una pera, y una manzana es una manzana», que no entiendo bien lo del matrimonio gay.
-¿Pero cómo te atreves? – le respondió, enfadada. -¡Cómo se entere Rouco Varela de que los pájaros habláis de estas cosas!
Y el pajarillo, ofuscado, picó a Botella en un dedo y salió volando, dejándola sola ante la cohorte de periodistas y chupópteros, mientras ella, por primera vez, envidiaba al animal y sus alas aunque no entendiera bien lo de las peras y las manzanas.
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Llueve sobre la Cibeles
Este miércoles, ha vuelto con fuerza la lluvia. La Diosa Cibeles, harta de que la pisoteen por títulos ganados injustamente, contemplaba impávida la llegada del otoño. Coches y autobuses, mientras, seguían a lo suyo, sin hacer caso de estas primeras gotas. El campo estará verde, mas no por aquí cerca.
En Sol también llueve, pero con más fuerza, y los paraguas no tienen dónde resguardarse.
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Señales extrañas
Los carteles turísticos de La Ciudad de las Zanjas están escritos en español, en inglés y -acaso absurdamente- en japonés. De hecho, se trata de la única ciudad del mundo no japonesa con letreros en esta lengua asiática. Pero es que, además, de vez en cuando alguien pone algo sobre las ya de por sí extrañas señales, creando un efecto curioso. ¿Qué anuncian realmente?
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La Gran Vía nunca está triste
Hay días -pocos- que no estoy muy feliz. Que tengo bajones, o falta de alegrías. Si puedo, intento ir a la Gran Vía, lo más cercano a un río que hay en la Ciudad de las Zanjas. Cuentan que si te acercas a un río, cargado de problemas, y le susurras al agua tus penas en voz alta, el agua se lleva tus pesadillas y malos sueños corriente abajo. También dicen que el secreto es que, al escucharte recitar tus propias miserias en voz alta, tú mismo te das cuenta de que no tienen tanta importancia.
La Gran Vía es un río, aunque de gentes y coches. Por muy mal que estés, las personas y el tráfico no cesan nunca, y tus problemas les importan poco. Por eso, cuando no estoy bien recorro despacio esta calle, y le susurro a las ventanas mis penas. Me suelo quedar mucho más tranquilo.
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El cielo de Madrid sigue siendo azul
Los domingos, en Madrid, son para ir a La Latina. Hay plazas con gente que intenta beber cerveza cuando la policía municipal -siempre preocupada de lo importante- no lo impide, hay guitarras, hay kebabs, hay poemas pasajeros, hay rastro y, como no, hay un cielo azul que preside la escena.
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Domingos tristes en Madrid
Aunque sea sábado, hoy es un domingo triste. Y se va el verano, con sus escotes, y llega el otoño con su frío gris.
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Un periodista muerto es una mala noticia
Esta semana, ha muerto un periodista en Myanmar. La represión del ejército sobre la población civil de la antigua Birmania está siendo brutal, sin paliativos, pero el hecho de matar periodistas agrava aún más la situación. Cuando un Gobierno – u organización- ataca directamente a los representantes de los medios que cubren cualquier noticia, es la información la que se resiente.
La «información veraz y objetiva» (que reconoce el Artículo 20 de nuestra Constitución como derecho fundamental) se ve atacada cuando cualquier periodista muere. Ocurrió cuando EE.UU. disparó directamente contra el hotel Palestina en Iraq -¿se acuerda ya alguien de José Couso- y pasa ahora cuando los militares birmanos impiden el ejercicio de la libertad informativa.
Un periodista muerto siempre, siempre, es una muy mala noticia.
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Locodelpelorojo 