¿Cómo pueden ser tan baratos
los tópicos de los que escribo,
tan trillado el vocabulario y las ideas
a las que limito mis palabras?
Pienso, pienso muchas cosas
sobre las que edificaría, si pudiera,
grandes novelas y libros de poemas,
pero se aleja de mí lo escrito,
no es jamás lo que busco,
no llego al punto de decir
las letras exactas.
¿Qué hay de mí en estas líneas, a dónde
atracan mis sonidos?
Y, lo que es peor,
¿es éste el único sentido de mi vida,
no seré nada
mientras siga incapaz de producir
gigantescos libros?
¿Qué cambiará eso?
¿Me hace diferente?
¿Quién esperas que te salve
de este jodido precipicio?
Reflexiones de conciertos
Archivado bajo Poemas
Locodelpelorojo 
Oye, hay que ver cómo estás últimamente, con lo «bellísimo» que es todo y lo que vales. Si te consuela, piensa que al menos te has librado de hacer el anuario de MDO. A ver si quedamos pronto.
Venga a ver esa quedada! Bueno, aunque todavía me salgan cosas de estas, voy saliendo de mi crisis. Gracias por el apoyo, pero lo que de verdad me sirve para estar feliz son las cervezas…¿cuándo nos vemos?