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Reiteración obsesiva

Sólo soy capaz
de escribir drogado:
¿qué fue del antes
cuando todo, simplemente, fluía? Sigue leyendo

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¿Y si al final soy un cristal?

A veces me canso de ser tan transparente. Hay días en que no me gusta que las miradas de los demás me atraviesen, como el vidrio, y sepan hasta el más profundo de mis pensamiento y el más lejano de mis vicios. Algunas mañanas, me levanto deseando que mi frente deje de ser ese escaparate en el que se exponen todos mis pecados, en el que mi cabeza se pega post-it para que todos los demás los lean mañana. En ocasiones, no quiero que las palabras se me escapen entre los dedos, como gotas de lluvia sucia, y chorreen por encima de cada ser, y vayan más lejos de lo que les pido. Otras, me importa quién escarba bajo mi corazón de ceniza, desenterrando estanterías escarchadas y lágrimas de metal, y me preocupo por cómo entenderá mis monstruos. Pero, al final, me pierdo en la sensación de ser tan frágil que no soy capaz de aguantar la ráfaga de viento que viene de tus pestañas.

* Noticia en ELPAIS.com: Ken, ¿por qué has escrito este libro?

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Reflexiones de conciertos

¿Cómo pueden ser tan baratos
los tópicos de los que escribo,
tan trillado el vocabulario y las ideas
a las que limito mis palabras?
Pienso, pienso muchas cosas
sobre las que edificaría, si pudiera,
grandes novelas y libros de poemas,
pero se aleja de mí lo escrito,
no es jamás lo que busco,
no llego al punto de decir
las letras exactas.
¿Qué hay de mí en estas líneas, a dónde
atracan mis sonidos?
Y, lo que es peor,
¿es éste el único sentido de mi vida,
no seré nada
mientras siga incapaz de producir
gigantescos libros?
¿Qué cambiará eso?
¿Me hace diferente?
¿Quién esperas que te salve
de este jodido precipicio?

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