Más de lo mismo

No se trata de incidir otra noche
en la torpe faceta de borracho literario
sino en la sensación que me persigue
de absoluto fracaso
por no mostrar a los otros lo que guardo dentro.
Pienso que, si supieran
cuántos recuerdos andan perdidos sin su beso
cantarían alabanzas de mis versos perfectos
y gritarían mis luces ocultas de domingo.
Me siento tan completo y tan irrepetible
que no soy capaz de saberme mediocre
y las escaramuzas de torpezas pasadas
se tornan soledades de libretas insomnes.
Pero estar en el medio de la nada no es fácil
-como aparcar el coche al borde del desierto-
y escuchar sin micrófono tus palabras lejanas
es igual que no verte al fondo del espejo.
No importa. Aquí me quedo. Buscadme más adentro.